como si esta fuera la última vez
The Meas: Ja.Ja,Ja
Un posible punto de partida para este texto era: "El trino de los pájaros del amanecer junto con los taciturnos latidos de mi corazón, han sido el viento y la percusión de la lúgubre banda sonora que ha acompañado la escena de mi salida a la calle esta mañana, bla,bla,bla." De esta forma me hubiera acercado a definir el estado anímico que me ha acompañado durante buena parte del día. Más alejado de la lírica, pero más cerca de la realidad estaría si digo que hoy es un día de esos en los que uno siente que está de bajón y hasta la punta de la polla de todo.
No es que ningún acontecimiento aciago haya desatado la tempestad interior, es que de vez en cuando, pues toca que socaven nuestra moral más que de costumbre los percances cotidianos: la monotonía del día a día, las tareas aplazadas; las expectativas no cubiertas; el hecho de que el Jes Extender no haya agrandado mi miembro viril lo que yo esperaba (35cm); el empeño de la Real Academia en ni siquiera molestarse en contestar mis propuestas para simplificar nuestro idioma, como la de de suprimir la totalidad de los verbos y sustituirlos por "pitufar", como única fórmula válida para definir cualquier acción.
Todas las intentonas para mitigar este estado de desolación han resultado estériles. El visionado en DVD de "Love Story" y "Los puentes de Madison" no me han arrancado ni la mitad de las carcajadas que suelen provocarme este tipo de comedias disparatadas. Incluso la emblemática frase "Amar significa no decir nunca: si no me avisas, muerdo" me ha dejado frío hoy. Pensando que quizá el enclaustramiento casero después del trabajo alimentaría los fantasmas internos, me he obligado a dar un rulillo por ahí con la esperanza de disipar los nubarrones mentales. He contemplado enternecido a las futuras generaciones jugando alegre y bulliciosamente en el parquecito de columpios que hay cerca de casa. Incluso me he animado a interactuar con la chiquillería reuniendo en corrillo a un buen número de ellos y anunciándoles que les iba a revelar un secreto de valor incalculable. Cuando la docena de caritas rebosantes de inocente expectación me circunvalaba, he declamado en el tono grandilocuente y confidencial con el que se narran los cuentos infantiles.
- ¡ Escuchadme, anticipo de seres humanos! ¡Los Reyes Magos no existen, pardillos! ¡Y Papá Noel menos! El que sí existe es el Ratoncito Perez, que esta tarde se va a tener que traer la furgoneta para la recogida de todos vuestros piños si no me dais ahora mismo esa bolsaca de chuches. Sí, sí, esa que te estás guardando disimuladamente, sí, tú, el de los soplillos. No te hagas el loco y trae p´acá esa bolsa, ya te comprarás más con lo que te paga por derechos de imagen la Disney ¡Dumbo! ¡Que esas parabólicas que tienes por orejas deben pillar hasta Tele-Kurdistán!
Tras esta formativa charla, me he hecho con la bolsa mediante un brusco movimiento, teniendo el detalle de introducir previamente dos de mis dedos en los ojos del niño, más que nada para que no tuviera que ver la criaturita como era despojada de su preciado bien.
Durante el camino de vuelta a casa he ido tan abstraído en mis apesadumbradas cavilaciones que no era consciente de lo generosos y frecuentes que eran los puñados de gominolas que iba deglutiendo. Al llegar al portal me he dado cuenta de que me las había pitufado casi todas. Ni el dulce festín, ni el paseo, ni los lúdicos momentos con los pequeñuelos del parque han supuesto el bálsamo de Fierabrás que yo esperaba.
Un abultado porcentaje de los blogueros que destinan su rincón en el ciberespacio a plasmar sus neuras con fines de mejorar el equilibrio emocional o simplemente a dejar constancia escrita de sus opiniones y vivencias como pasatiempo, incurren alguna vez en la redacción de la entrada "depre". En la mayor parte de los casos, esos textos tienen una trayectoria introspectiva y derivan en análisis de los entresijos de un alma en conflicto consigo misma y con el mundo. Cojonudo si les sirve como medicina p´al espíritu y en vista de lo extendido que está este recurso, queda claro que debe ser eficaz. Como pasa con casi todo, hay casos aislados en los que esta artimaña no sólo no nos funciona sino que revierte en resultados contraproducentes. Pasa igual que con la escucha de baladas en los momentos de mayor desánimo, a mí me parece que es como echarle sal a una herida y sin embargo son legión la gente que acude a las canciones de lentitud desgarradora para ilustrar acústicamente los pasajes más amargos de su existencia. Si eso no es masoquismo se le parece un huevo. Me parece lo mismo que si uno se está meando vivo y ante la ausencia de lugar apropiado en el que ejecutar el miccionado en ese momento, se pone a contemplar el portentoso chorro que dispara un surtidor de agua con la finalidad de eclipsar de su mente la necesidad que le atenaza. Supongo que con esa forma de proceder lo que consigue es acentuar su sufrimiento. Digo supongo, porque jamás me he hallado en esa apremiante tesitura. Allá donde me han apretado las ganas de aliviar la vejiga, he empuñado la chorra con determinación y me he puesto a dibujar simpáticas formas líquidas en el aire, aunque el cura que oficiaba la misa me echara de la iglesia con improperios poco propios de su condición sacerdotal y la pareja de amigos que se estaba casando no me haya vuelto a dirigir la palabra jamás.
Digresiones urinarias aparte. No desdeño en absoluto la música y el posteo bloguero como armas contra el abatimiento, sólo que, así como el fuego se combate con agua y la oscuridad con luz, me inclino a presentar batalla a los estados de decaimiento emocional con una enérgica dosis de mala leche y de cachondeo corrosivo. Cuando de venirse arriba valiéndose de la música se trata, uno de mis himnos es el que dejo en el encabezamiento de esta entrada. Por si alguien le da al play, queda advertido de que la canción contiene exabruptos y blasfemias. La escucha de este tema, combinado con un par de New Castle (el nombre de una birra prodigiosa) rara vez no ha puesto en fuga a la apatía más cabrona.
Cualquier iniciativa que requiera de un cierto ímpetu, se refuerza si dispone de un lema sonoro y contundente que le sirva como acicate. Pocos gritos de guerra hay tan lapidarios como el : "¡¡ALGARROBO, LOS CABALLOS!!" que berreaba Curro Jimenez a uno de sus lugartenientes en la popular serie de finales de los setenta. En su primera emisión yo tenía entre tres y cuatro años, pero aún me acuerdo de como me empantallaba con las aventuras de aquellos intrépidos bandoleros. La vigorosa frase vendría a ser una versión más cañí del "¡Al Ataque!". Cuando en algún capítulo se oía al líder de la banda gritar la soflama : "ALGARROBO, LOS CABALLOS" significaba que la banda debía poner tierra de por medio ante una inminente emboscada de las fuerzas del orden o que iban a partir a galope tendido, trabuco y navaja en ristre, hacia otra de sus violentas pero nobles peripecias. También el grupo Marea han rescatado esa arenga en algunos conciertos. Seguiré aferrándome a ese clásico y cuando aflicciones y melancolías me acorralen... ¡¡¡ ALGARROBO, LOS CABALLOS!!!
